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程禧翘起食指，略笨拙斟茶，不回答他。
“撂下。”他命令。
她继续斟。
周京臣夺过茶壶，搁在桌上，“手怎么弄的？”
华大伯父的距离近，瞥了一眼，“口子够深的，流血了，清洗了吗？”
长辈关心，她不得不领情，“洗了。”
周京臣皱眉，摁下桌角的服务铃，“药箱。”
很快一名侍者送入包厢。
“碎玻璃割的？”他拆了一支碘伏棉签。
程禧仍旧不回答。
“这丫头，耍小性子。”李韵晟端起茶，数落她，“你爸妈宠坏了。”
“我母亲没宠过她，从小报了艺术班，不认真学，挨骂。”周京臣涂抹她伤口，半严肃，半调侃，“对吗？骂笨丫头，懒丫头。”
程禧喉咙溢出哼。
他闷笑。
“市里的书法比赛，成绩倒数，字不漂亮无所谓，写得歪歪斜斜，我母亲着急，打她了。”周京臣消毒完，撕开创可贴，“我正好在家，哭着跑我房间求救。”
程禧手往回缩，他攥得紧，“老实些。”
她不动了。
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